Mitt kungarike för en käpp!
Jag sitter på en Sidewalk Express på stationen i Göteborg, och försöker smälta helgens intryck. Det låter sig dock inte göras i första taget. Ärendet kommer att kräva en tids analysering innan jag kan klarlägga och summera.
Tills så skett ska jag dock göra mitt bästa för att uppdatera bloggen med annat smutt & gott.
En sak är dock klar; jag tänker inte göra många knop nere i Skåneland, för nu är det fanimig semester.
Under tiden jag plitar på det här inlägget, dyker en liten fet huckleförsedd kvinna av okänt ursprung upp. Hon bär ett påklistrat och illavarslande leende, i vilket tre guldtänder blottas. I släptåg har hon två hyperaktiva och underåriga dvärgterrorister, genetiskt bestående utav 3/4 transylvansk maffia, och 1/4 djävul. Hon lägger en ros framför mig.
Fet kvinna: Vaschågod!
Jag: Vad kostar den där då?
Fet kvinna: For dej *lämnar fram en lapp*
Jag: *läser inte lappen* Jag har inga pengar.
Fet kvinna: Men tschogo kronor, for mina born! *pekar på småterroristerna med bedjande ögon*
Jag: *artikulerar* Jag har bara kort, plast! *drar ett osynligt visakort i luften* Jag stoppade mynten i väskförvaringen, förstår du?
Fet kvinna: Okej, tak så miket!
Vart kommer dom ifrån? Varför är dom i MITT livsrum? Ska man aldrig kunna lämna norrland utan att förföljas av knäppkufar och trollpackor?
Jag vill inte ha deras rosor, och jag vill inte höra deras jävla dragspelsmusik.
Bäst just nu: Tiden vid datorn rinner ut, så jag måste avlägsna mig. Perfekt tajming, då det under ett öronbedövande tjatter just vällde in horder av somalisk milis.
Sämst just nu: Horace Engdahl. Ge fan i mina semikolon, din glosögda lilla misshandelsaspirant.
Ond är hon nog alltid! Själv äter hon upp all mat så hon är fet men måste tigga ihop mer pengar till mat för sina barn!
